Marta Sepúlveda
Poeta colombiana, nacida en Bogota en 1957, quien con su nuevo libro de poesía “MENOS MAL NO ESTOY” editado por Linajes Editores en México y que dará a luz en julio próximo, nos acerca a una observación minuciosa de aquellos momentos en que quisiéramos hacer un flash back, salir de la realidad que nos rodea y convertirla en otra cosa. A veces para vivir más allá de lo cotidiano, para que esa realidad común y corriente se transforme en una maravilla o un desastre, según las condiciones. Quien de nosotros no ha tenido momentos en los que hubiéramos querido ser otros, o participar de nuestras cosas de una manera diferente, pues bien, esto es lo que ella, en su poesía nos plantea, un cambio rotundo, de fondo, desde una realidad que como la colombiana, es desgarradora y polémica. Su poesía tiene la capacidad de transformación literaria, que no es más que la intención creativa de una mujer latinoamericana, con un trabajo que nos deja pensando hasta donde somos capaces de llegar para rediseñar nuestros paradigmas personales.
COMPRO
ratas para llevarlas al puerto
y venderlas a los barcos / que necesitan saber
cuando se están hundiendo
vacas y bueyes
echados entre los pastizales
y aves que no salgan de sus nidos
si está próximo un terremoto
espejos rotos para espantar las nubes
en la cola de los patios
si se avecina una tormenta
estrellas fugaces para pedir deseos
en caso de que todo esté perdido
una bandera rota a ras de piso
a la que el viento ya no toca
quizá sirva para celebrar
un triunfo pobre o muy pequeño
ah / y vendo unos miedos viejos
que ya no me sirven para nada
pero puede bien utilizarlos / de fantasma
algún fanático que no sepa vivir sin ellos
A mi Mastercard
NUNCA VOLVEREMOS A VERNOS AMIGA
ya no podré contar contigo
cuando la única alegría del día
tenga precio / detrás de una vitrina
para sentarnos juntas
en el cafecito de la plaza
a pedir el plato más caro del menú
a sentir que el mundo nos pertenece
para sobrellevar los tiempos
de las vacas flacas
las veces en que los amigos
se olviden de mi número telefónico
y de mi cumpleaños
para sobrevivir las noches
de pañuelos húmedos
los días repetidos
los códigos de barras
los tiempos de la mentira
donde tu fuiste la única verdad
DÉJAME TU PIEL COMO REGALO
para envolver la noche solitaria
hasta el final del deseo
habrá por fin un propósito para las horas
después de esconderme bajo su abrigo
no me dejes nada más
tu piel es suficiente
quiero gastarla de tanto abrazo
que quede roída como traje viejo
como muñeco de peluche sobre mi cama
hasta que ya no recuerde quien fuiste
ni que me regalaste
hasta que crezca y un día
te guarde en el rincón del closet
porque el amor se ha convertido en otras cosas
y ya no te necesite
MIRA LO QUE QUEDA
aparta la maleza y el polvo
y dame un vistazo
no estoy
no quedé en nada
la nada creció para devorarme
para no dejar de mi ni el rastro
menos mal no estoy...
no quisieras ver ahora
los escombros putrefactos
de mi carne inútil
no sería sano el espectáculo
de mi rosal lleno de plaga
de los mil fantasmas colgando del techo
en la caverna del recuerdo
menos mal no estás / sólo te imagino
tampoco quisiera / asomarme a verte
por entre tus ríos podridos
por entre tus cercas de alambre abandonadas
por entre tus cárceles de palabras
por entre tu mármol de estatua vieja
verdoso por el tiempo / por la ausencia
menos mal no estamos
menos mal nos fuimos a tiempo
EN OCASIONES ES MEJOR NO SALIR
el sillón se siente más mullido
la luz en la ventana
tiene un toque sagrado
con sus mil partículas / de polvo en movimiento
la tarde se hace pesada / perezosa
quizá como un gato enroscado en la ventana
a veces es mejor quedarse
a ver el mundo desde adentro
regocijarse en inventar
encuentros imposibles
invitar a la araña escondida
detrás de la cornisa
a tejer su tela en la puerta
para no dejar entrar a nadie
NO ME DESPIERTEN
hasta cuando el último asesino
ya no exista
y abra los ojos sorprendida
y hayan pasado cien años
y todo sea mejor
y me haya vuelto millonaria y madura
hasta cuando la trompeta de Dios suene
y sea todo mas justo
y manden a los corruptos a otras galaxias
y conviertan a las brujas chismosas en plantas
y obliguen a los violadores
a nacer mujeres en la otra vida
y a parir una hija cada nueve meses
hasta que dejes de ser
el abismo donde caigo
el pecado en que reincido
el príncipe que no llega a besarme
la manzana envenenada
atascada en mi garganta
ANTES DE QUE LLEGUE MI HORA
y el silencio final
caiga sobre mi como una gran piedra
quiero decir algunas palabras
nuevas / nunca usadas
recién paridas al aire
desde lo mas oscuro de mi garganta
quiero decir / sustrato
adversidad / milonga / ulular / vestigio
antes de que mi boca se convierta
en suite con vista para los gusanos
debo decir / cureña / facción / cerbatana
no puedo irme sin dejar salir quizá
lo mejor de mi lenguaje:
permitirme ser: maniaco depresiva
intemperante
inconsecuente
impertérrita
convicta
y seguir así hasta agotar la última
hasta que vierta sangre
hasta que las palabras mueran en mi boca
hasta que sus semillas germinen
sobre el filo romo de mi lengua
HARE DE CUENTA QUE NO EXISTES
y pasaré de largo frente a ti
como si no te conociera
me haré la distraída / cuando
a la hora del desayuno
pongas tu desaliño sobre la mesa
tengo planeado en secreto
matarte un poco esta tarde
en la plazoleta del parque
al contemplar las palomas
estoy segura de acabar contigo / tristeza
de una vez por todas
una noche de estas
en que mi corazón se parta en dos
cuando en el éxtasis
no quede espacio para tu fantasma
ni Dios para tu plegaria
ni un centímetro de mi piel
para tu miseria
HOY NO ES UN BUEN DÍA PARA PEDIR
la lluvia se ha llevado todo
hasta la misericordia de los transeúntes
su tornado arrastra la sonrisa de los niños
tras la ventanilla de los autos
y ya no puedo mostrarles
el espanto de mis manos vacías
hoy no es un buen día
para extender la mano
y tocar la esperanza
porque hasta el sol me abandona
cuando nada más / pareciera quedarse
ni siquiera el paso del invierno
detiene su afán / en medio de la autopista
donde solo la lluvia y yo envejecemos
PODRIA DECIR “ESTOY MUERTA”
en el caso hipotético por supuesto
de que tus dedos dibujen
mensajes sobre mis muslos
a la mitad de la noche
y yo no adivine el fuego?
o mas bien en el caso
utópico sin duda
de que mis muslos ardientes
borden sobre tu espalda
lentas señales de auxilio
sin que nada suceda?
o tal vez seremos
sin derecho a discusión
hermosos cadáveres descansando
en la paz de nuestra fosa común
una vez brillemos los dos
en sendas hogueras nocturnas
una vez seamos
fogata de muslos candentes
ardiendo en la noche
para nadie
SOLO DIOS PUEDE HACER UN ARBOL
pero yo de vez en cuando ensayo
y te siembro flores en los ojos
en ocasiones estoy de suerte
y mis manos relámpago
estallan sus tormentas bajo tu piel
algunas veces sin proponérmelo
fabrico estrellas fugaces
en tus sueños de león dormido
desplomado sobre su presa
Solo Dios puede hacer un árbol
pero sigo pensando en imitarlo
para fabricarte un milagro
y contemplar como se te abre
de par en par la sonrisa
como si fueras arco iris
como si pudiera hacer árboles
como si yo fuera Dios. |
