Horacio Hidrovo

Nace en Santa Anna, Manabí, Ecuador, en 1931. Su formación es literaria y pedagógica. Cabe mencionar que es conocido como narrador, profesor universitario, promotor cultural y poeta. Actualmente es director y catedrático de la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí y del Colegio Nacional Olmedo. En Ecuador y Latinoamérica su trabajo ha sido altamente valorado, lo que se traduce en el Premio Nacional Benjamín Carrión y la designación como uno de los 17 excelentes escritores por personalidades de las universidades de Lebanon de Pensylvania y San Luis Gonzaga de Ica. Es el organizador principal del Encuentro de poetas en Manabí.

Algunos de sus títulos: Los pájaros son hijos del viento, Vivir en amor. La maravillosa sensación de vivir, entre otros.

EL PELOTON FRENTE A LA LIBERTAD

Esta corbata me asfixia.
Quisiera subir a un tren y conocer ciudades.
Si eso fuera posible, tener un nombre para mí mismo.
Luego beberme todos los idiomas de la tierra.
Caminar en medio de la multitud
sin que nadie distinga mí rostro.
No perdería el tiempo en mirar rascacielos.
Me sentaría en sus colinas
y preguntaría a la gente por sus héroes honestos.
Conocería más niños.
Golpearía las puertas de las casas proletarias.
Pero no es menos cierto
que este siglo nos amarra las ansias
v el sistema se nos lleva el alma.
Cada hombre vigila a otro hombre.
No somos libres ni en los amaneceres,
v el tiempo computado
nos impide ver el vuelo de los pájaros.
¡Que nos dejen en paz!
Que nos dejen con nuestros libros
v con nuestros árboles
y con las rosas rojas
y con el pedazo de tierra que nos toca.

¡Llévense lo demás!
Llévense las minas y todas las industrias;
la plusvalía de los terrenos,
los mejores almacenes de las ciudades;
los automóviles con asientos convertibles.
Pero déjennos un sitio donde crezcan los árboles.
Eso sí, cuando hayamos crecido lo suficiente.
Cuando las raíces de los árboles
descansen en las raíces de los siglos.
Cuando tengamos edades en el rostro,
todo será nuestro.
Repartiremos el pan con el canto de los pájaros
y el aire puro ensanchará nuestros pulmones.
Si no llueve
se mueren los niños campesinos.
Nadie sabrá nunca en qué sitio cayeron
Como los pájaros.
¿Conocéis el cementerio de los pájaros?
El alma de los pájaros se queda en las raíces del viento.
Por eso siguen cantando
y son los arquitectos de todas las auroras.

Del libro:  Canto junto al fuego de los siglos

LEO EL PERIÓDICO

Leo el periódico
en busca de una noticia buena.
Uno a uno los están matando.
Detrás de ellos vendrán otros.
La noche en el suburbio
es una conspiración contra el asfalto.
Todos estamos enfermos de insomnio.
En cordeles de hambre descienden las pisadas.
Un concierto de ráfagas vomita la madrugada.
La tos en las quebradas se ha vuelto una ceremonia.
No hay noticia buena:
"Las cárceles deben ser de máxima seguridad"

LAS SALES DE TU CUERPO

Me gustan las sales de tu cuerpo,
las aceitunas náufragas de tus senos,
el nerviosismo de tu labio inferior,
y cuando te arrojas al abismo
a sabiendas que no hay manera de salvarnos.

ADICCIÓN

Soy adicto a tu piel,
y a tus quejidos
del último desmayo
cuando la noche
despierta la almohada.
A un lado
se ha roto la copa
del vino añejo
que cultivaron
nuestras bocas.